Era tan raro e inequívocamente obvio que la escena era falsa.

Lo miré más de cerca y me di cuenta de lo malo y poco profesional que era el trabajo. La atención al detalle era ridícula en el mejor de los casos, insultante en el peor.

Hasta el día de hoy, todavía recordaba cómo la caída aparentemente descuidada del ridículo vestido y la lencería parecía intencionada si la miraba más de cerca, como si la arreglara alguien sin idea del desorden natural. Incluso los zapatos, descuidadamente tirados por todas partes, eran de tallas diferentes y colores similares, un error de novato para montar una infidelidad.

Las camisas masculinas no eran mías, ni de mi talla ni de mi estética. Colgaban sin fuerza, como objetos de utilería en una mala obra de teatro. El olor sofocante que sospechaba que era la colonia del hombre llenaba el espacio, un asalto a los sentidos que no se parecía en nada al mío. Y si se suponía que era para la señora, Ana debería saber que yo odiaría ese olor abrumador con ca