Nihara Vitti

— ¡Dios mío, no puede ser! — exclama, examinándome detenidamente, lo que me desconcierta. Frunzo el ceño y pregunto — ¿Nihara?

— Lo siento, ¿nos conocemos? — Pregunto.

No lo reconocí de inmediato. Parece diferente al hombre del avión, más delgado, con ojos cansados y la piel carente de sol. El clima en Angola es muy diferente al de aquí, lo que explica su piel bronceada ese día. Extiende el brazo, revelando una pequeña cicatriz en el dorso de la mano. Mis ojos se abren de asombro. Me levanto y me acerco, como si necesitara mirar mejor, tratando de parecer indiferente a la situación. Finalmente, digo:

— Mira quién está aquí, el hombre que tomó mi asiento en el avión. El mundo es realmente pequeño — paso los dedos por la cicatriz y luego levanto la mirada hacia su rostro. — Ya sanó — observo lo obvio.

— Tu marca quedará en mí para siempre — responde con una sonrisa sugerente. — Entonces, ¿estás acompañada?

— Sí — respondo de manera fría, sin darme cuenta. Vuelvo a sent