"...Sim, por quê?"

“Depois da minha mãe... eu costumava pensar no que faria, se tivesse mais um dia.” Depois de uma pausa, ele acrescenta: “Que tipo de coisa faz seu avô?"

'Uh...' Owen exala lentamente, um pouco de vergonha de admitir que ele não sabe muito. Ele era uma criança mimada - e a maioria dos passeios que fazia com o avô eram sobre coisas que ele queria fazer, não o contrário. "Museus e pesca..." Ele se esforça para pensar: "Livros também - ele é um grande fã de poesia. "

" Parece meu tipo de cara ", Isaac sorri fracamente, puxando os fios perdidos no final de sua manga com a ponta dos dedos." Que tipo de poesia? "

" Trágicas, principalmente. "

" Sabe o que eu acho? "

Owen se enterra um pouco mais fundo sob os cobertores em sua cama, puxando-os sobre a cabeça at&eac