21 de diciembre de 2020.

Estados Unidos: Los Ángeles, California.

Demetria Johnson

Acomodo el mechón de cabello que sale de detrás de mí oreja y cierro el pequeño espejo de mi polvo compacto, el cual tenía abierto para poder mirar qué tan horrible me encontraba hoy día. La respuesta es simple: más que ayer.

—¡Agente Johnson! ¡A mi oficina! —grita Lund.

—¡Voy! —grito yo de regreso y luego me doy cuenta de mi error. No debo comportarme de tal manera.

Soy un desastre andante, una vergüenza para la humanidad, un fracaso para el planeta tierra.

Creo que si muriera les haría un favor a todos.

—¿Qué hemos dicho de esos gritos? —reclama él en cuanto entro a su oficina. Todos los demás agentes tenemos cubículos, mientras que él, por ser el jefe, tiene una oficina con quince veces más espacio que el que tenemos los demás. No es que me esté quejando... O, bueno, un poco.

Es solo que me quejo en mi mente para no meterme en problemas, aunque a veces mis pensamientos se desentienden del habla y te