Pongo los ojos en blanco y firmo.

— ¿Por qué todo el mundo habla de él?

— Sólo lo pregunto porque mi mejor amigo le ha mencionado. — señala de nuevo.

Entrecierro un poco los ojos y observo al chico grande con gafas de sol apoyado en la pared.

— ¿Es Chase?

— Sí. — Daniel asiente. — Bruce Chase.

— Ah. Sí. Vamos a tener que hacer algo de trabajo. Así que en algún momento tendré que hablar con él.

Hago una mueca.

Vuelve a sonar el timbre y cojo el bolso del asiento.

— ¿Cuál es tu clase? — pregunta Jas.

Busco el papel y suspiro.

— hmm... Inglés.

— Mi clase también. — Dice Daniel.

— Tendré historia. Cuida bien de ella, Dan.

— Lo haré.

Se despiden y el chico me pasa el brazo por el cuello. Levanto una ceja hacia el suelo, tratando de entender por qué hay tanto contacto.

— Podemos ser amigos. — dice. — Puedo mostrarte la escuela más tarde.

— No estarás insinuando nada, ¿verdad?

Se ríe.

— ¿No puede un hombre querer ser amigo de una mujer?

— Sí. Mi mejor amigo es un hombre.

— Eso es todo, entonces. Me gusta Jas. No voy a coquetear contigo.

Acabo riéndome con él y nos vamos al aula. Daniel me acerca una silla para que me siente a su lado. Pronto entra la profesora de inglés y comienza la clase.

[...]

— ¿No vas a la cantina? — pregunta Daniel, mientras salimos de la habitación.

— hmm... más tarde. Tengo que ir al teatro.

— ¿Por qué? ¿Estás haciendo una audición para la obra?

— ¿Obra? Jas dijo que es un musical.

— Es una obra musical.

— Oh... — Firmo. — No voy a hacer ninguna audición. Tengo que recuperar mi móvil de ese molesto Wood.

— ¿Te lo va a devolver? La orden es dársela al director.

— No lo sé. Me dijo que fuera allí. Y me encanta mi teléfono móvil... adiós, Daniel.

Le saludo y salgo en busca del teatro.

Ya sabía que estaba en el mismo piso que yo. Paro a una chica que pasa por allí y le pregunto por el lugar. Entonces me señala el otro lado del patio.

— Está más lejos de las aulas. — dice ella.

— Gracias.

Me pongo la mochila y camino hacia el otro lado del patio. Había un pasillo oscuro con algunas puertas. Voy hasta el final y me detengo frente a las puertas dobles. Voy al final del pasillo y me detengo frente a las puertas dobles.

Empujé uno de ellos con cuidado y entré. Estaba en la cima de unos veinte escalones. Allí abajo, en lo alto del escenario, estaba el Sr. Wood. Antes de que pudiera dar alguna señal de que estaba allí, me quedé completamente paralizada en cuanto empezó a cantar.

No reconocí esa canción, pero eso no me impidió sentarme y admirarla. Se paseaba de un lado a otro, cantando en voz alta. Esa canción hablaba de dolor. El dolor de la pérdida. Y usó todo el aire que tenía en sus pulmones, para cantarlo.

Cuando termina, mira fijamente al suelo y se queda así un rato. Mi plan de quedarme quieto se pone en marcha cuando acabo estornudando.

La alergia aburrida.

Mira en mi dirección.

— ¿Quién está ahí?

¿Así que no puede verme? hm hm hm.

Me levanto y empiezo a bajar las escaleras. El Sr. Wood se paseaba de un lado a otro, intentando verme.

— Habla. — ordena.

— ¿Te han dicho alguna vez que cantas estupendamente?

Llego al lugar iluminado y veo que está aliviado.

— ¡Campbell! ¿Cuánto tiempo lleva allí?

— Desde que empezaste a cantar. Me gusta.

— ¿Gracias?

— ¿De nada?

Solté una pequeña carcajada.

— ¿Qué estás haciendo aquí?

— ¿Qué estoy haciendo aquí? — Pregunto, confundido. — Me dijiste que viniera aquí.

— ¿Lo hiciste?

Pongo los ojos en blanco y me siento en la primera silla de la primera fila.

— No te hagas el tonto. — Resoplo. — Quiero mi teléfono móvil.

Se sienta en el borde del escenario y cruza las piernas.

— No podemos tener todo lo que queremos.

— Resulta que es mi teléfono. Lo has cogido.

— Porque está prohibido usarlo en clase.

— No lo sabía. Mi primo se olvidó de advertirme de ese detalle.

El Sr. Wood se ríe y mueve la cabeza positivamente.

— No suelo ser amable con todos los alumnos. — salta del escenario. — Pero algo me dice que puedo estar contigo.

— Sí, puedes hacerlo.

Sólo entonces me doy cuenta de que su maletín estaba en la primera silla del lado izquierdo. Mientras él se ocupaba de coger mi teléfono móvil, me levanté y me colgué el bolso al hombro.

— Por cierto, ¿por qué me pediste que viniera aquí? — Pregunto.

— Porque aquí es donde me gusta pasar el rato durante los descansos. A nadie en esta escuela le gusta estar aquí. Pero yo sí. Me gusta esta soledad.

— Me gustaba la soledad. — Yo digo.

Suspira y me tiende su teléfono móvil.

— Sólo una cosa más. — me tira de la mano, justo cuando iba a cogerla. — ¿Por qué no me llama señor? Todo el mundo me llama así.

— Le llamo señor, un señor. No eres viejo. Como mucho tienes veinticuatro años.

— Eres bueno con las edades.

— ¿Gracias?

— ¿De nada? — levanta una ceja y me hace reír. — Pensé... que ibas a responder otra cosa.

— ¿Qué cosa?

— No lo sé. Tal vez que... Tengo un corte de pelo muy juvenil, tatuajes... barba.

Oh, no.

Sonríe de lado.

Lo único que soy capaz de hacer, es arrancarle el móvil de la mano y salir corriendo del teatro.