Doze anos haviam se passado e Taronia estava passando por um inverno excepcionalmente rigoroso e implacável.

O médico veio aplicar uma injeção na idosa, mas sua pele não permitia mais que ele encontrasse suas veias.

Ele balançou a cabeça para Irene antes de sair.

Lágrimas rolaram pelo rosto de Irene enquanto ela observava o médico sair.

"Irene...", murmurou a idosa debilmente.

Irene enxugou rapidamente as lágrimas e se acalmou antes de se virar e voltar para a cama.

"Não tenha medo, vovó. O médico esqueceu de trazer o remédio. Ele está voltando para a clínica para pegá-lo." Irene não queria que a idosa se preocupasse.

A idosa estava acamada e doente desde que tropeçara e caíra há um ano. Se Irene não tivesse cuidado dela cuidadosamente, ela teria morrido há muito tempo. Depois de um ano lutando para sobreviver, a idosa se sentia fraca e cansada. Ela não tinha mais energia para continuar lutando. Ela não conseguiu se alimentar por três meses e definhou. Ela havia se tornado um esquel