Num apartamento luxuoso que contrastava com o bairro modesto, a Sra. Petrova sentava-se com elegância fria num sofá pequeno e ornamentado. Cruzou as pernas com sofisticação calculada e, com uma das mãos, pegou uma taça de vinho, tentando esconder o mal-estar que palpitava em seu peito.

—Como aquele idiota pôde fugir dos meus guardas? — ele murmurou enquanto tomava o primeiro gole, e seu rosto se contorceu em uma careta quase cômica de desgosto. "Barato tem um gosto horrível." Ele colocou o copo em uma prateleira próxima com um gesto de desdém.

De repente, o rangido da porta se abrindo a assustou. Ele olhou para a entrada e sua expressão endureceu ao ver seu amante entrar com uma pasta na mão.

"Achei que você não voltaria", disse ele com uma careta de descontentamento, olhando para ela com presunção.

Ela tentou tocar na gravata dele, mas sem avisar ele bateu na mão dela.

"Você não tem o direito de perguntar onde ele estava." Eu lhe disse que se você não me der o dinheiro que preciso pa