Iván estava absorto no roteiro que tinha nas mãos, imerso nas falas que precisava memorizar. Quando ouviu uma batida na porta, ele mal ergueu os olhos.

Sem pensar, presumiu que fosse o serviço de quarto que havia solicitado e, sem parar de ler, dirigiu-se à porta.

Ao abri-la, deu um passo para o lado, sem prestar atenção em quem havia batido.

A reação foi instantânea e brutal. Um punho bateu em seu estômago, roubando-lhe o fôlego. Ivan se dobrou de dor, mas num movimento ágil e automático, desferiu um golpe que atingiu o rosto de Mikhail, rasgando seu lábio inferior.

Os guarda-costas correram para ficar entre os dois homens.

O sangue jorrou, mas Mikhail, longe de recuar, rugiu furioso:

—Saiam da frente, seus inúteis!— Sua vontade de bater novamente em Iván ficou evidente em cada um de seus movimentos tensos.

Seus olhos, iluminados pelo ciúme, mal conseguiam enxergar além do ódio que o cegava.

“O que há de errado com você, idiota?”, gritou Iván, ainda ofegante por causa do golpe, enqua