POV do Reagan

"Entre." Eu grito quando uma batida soa na porta do meu escritório. Quase imediatamente, a maçaneta da porta range. Eu paro de digitar no meu laptop e olho para cima para ver quem é. É Ronald, e ele tem uma expressão no rosto que sugere que nem tudo está bem.

"Alfa Reagan." Ele chama, sua cabeça caindo em uma reverência profunda antes de prosseguir andando em direção à minha mesa.

"Sim, Ronald. Por que você parece tão agitado?"

"Porque não me sinto bem com o que está prestes a acontecer." Sua voz é baixa e séria. Eu puxo minhas costas da cadeira e me inclino para frente, colocando as duas mãos na mesa para apoio enquanto dou a ele um olhar curioso.

"O que você quer dizer com isso?"

"São os anciãos. Todos os oito estão sendo levados para a sala de conferências agora." Esse anúncio ecoa em meus ouvidos como um sino de igreja alto. Uma crista se forma entre minhas sobrancelhas enquanto meu olhar em seu rosto se intensifica.

“Por que eles estão sendo levados para a sal