Miguel suspirou cansado, ele estava pronto para ir embora após um turno de vinte e quatro horas, mas Harper abriu a porta do vestiário e olhou o amigo.

— Só um! — Harper pediu e Miguel vestiu sua blusa novamente.

— Sua sorte, é que eu te amo! — Miguel falou saindo do vestiário. — O que é?

— Motoqueiro derrapou na pista após um carro bater na moto dele! Pontos no abdômen e tórax! — Harper explicou. — Quarto dezesseis! — O Horan explicou e Miguel foi até o quarto após pegar um kit para pontos.

Miguel entrou no quarto e viu o homem deitado na maca, ele estava sem camisa e sua calça estava aberta, expondo a box azul escura. Miguel viu os machucados espalhados pele pálida, os músculos relaxados, talvez pela anestesia recém aplicada, um dos braços dele estava sobre seus olhos, deixando assim, parte do seu rosto a vista.

— Elijah Foster? — Miguel chamou lendo a ficha.

— Sou eu! — A voz rouca fez Miguel se arrepiar, o Sánchez viu quando motoqueiro destampou os olhos e o encarou.

Seus olhos neg