Dylan estende a mão. Você segura o aperto dele, é firme e confiante, com a outra mão ele limpa suas lágrimas.

Seus pensamentos voltam para aquele dia no hospital

— Como está minha mãe, Babby?

— Amiga, você precisa ser forte

— Não, Não me diga isso por favor

— Amiga…

— Ela vai se recuperar, eu tenho certeza, não é verdade, Thomas? Ela vai, não vai?

— Pequena

— Amiga, você precisa entrar logo no quarto antes que seja tarde

Arrasada por dentro e sem coragem de entrar no quarto, você se arrasta para ir. Sua mãe apesar de fraca não tira o sorriso do rosto

— Minha menina, vem aqui, chega mais perto

— Mãe… mãezinha… minha mãezinha querida

Você corre até a cama da sua mãe e a abraça como se não houvesse o amanhã, como se nada mais importasse naquele momento. Só existia você e ela

— Por favor, querida, não chore

— Eu não consigo evitar mãe. Por que você está fazendo isso comigo? Você disse que ia lutar, que não deixaria se abater, então faça isso agora mãezinha, eu estou te pedindo, por mim

—