"¿Por qué siento que me estás siguiendo?”. Su respuesta es una sonrisa. Entonces da un sorbo a su trago y me mira, pero sigue sin decir nada. "¿Lo hiciste?”. Intento continuar.

"¿Qué importa?”.

Es su forma de decir que sí, que me estuvo siguiendo.

“Eso está mal y es raro y... espeluznante. ¿Quién hace eso?”.

"¡Yo lo hago!”.

"¿Desde cuándo?”.

"No querrás saberlo". Otro pequeño sorbo de su trago. "Solo intento asegurarme de que estás a salvo". Su voz es notablemente más suave.

"¡Estoy a salvo!”.

"Eso no lo sabes". Él argumenta, aún manteniendo un tono muy fluido. Cierro los ojos, aspiro profundamente, exhalo con fuerza antes de volver a abrirlos. Las neuronas se dividen en mi cabeza. Esta conversación me está sacando la energía de los huesos y odio la sensación de agitación que siento en el estómago.

Él no ha hecho más que molestarme desde que apareció por aquí, pero a una parte de mí le gusta el hecho de que esté aquí conmigo. Incluso se atreve a emocionarse. Esas estúpidas mar