Blair

Meus olhos se concentram nos pirralhos brincando no jardim da frente. Eles são imagens cuspidas do pai. Eles pareciam felizes enquanto chutavam uma bola entre eles. Rindo até que o menino mais novo escorrega na bola, aterrissando com um baque forte.

O som da felicidade deles é rapidamente substituído por gritos e o menino mais velho gritando por sua mãe.

Ela sai correndo de casa, um avental amarrado na cintura, um pequeno pano de prato jogado sobre o ombro, seu cabelo preto azeviche preso em um coque alto. Ela cai de joelhos, puxando o menino pequeno contra seu peito e o embalando. Prometendo a ele que tudo ficaria bem.

Ela os criou para serem fracos. Não havia nem sangue. Se eu tivesse caído de uma árvore na idade deles, ela teria me dito para levantar e sacudir. "Você é melhor do que isso. Crie coragem! Seja melhor!"

Eles estão todos sorrindo e as lágrimas pararam quando ela lhes prometeu bolo e sorvete. Reviro os olhos, eu teria tido sorte se conseguisse um jantar decente naqu