—Ire. —La voz de Diego sonaba baja, con un toque de tristeza—. Te lo expliqué antes, no siento... nada por ella.

Irene sintió que su corazón se ablandaba, y una mezcla de dulzura y una acidez inexplicable la invadió.

—¿Qué sientes? —preguntó.

—Mi primer amor... —Diego continuó—. Debería ser algo muy profundo, algo que se guarda en el corazón, que se venera, que se anhela y no se obtiene. Así que, si eso es lo que significa, mi primer amor... debí ser yo contigo.

—No te creo. —Irene esbozó una sonrisa.

—¿Qué necesitarías para creerme? —La voz de Diego se volvió aún más sombría—. Desde la adolescencia, mis sueños han sido siempre contigo... No he sentido nada por otras chicas, nunca he soñado con otras, nunca he... querido hacer esas cosas con otra.

—No sigas... —Irene sintió que su rostro se sonrojaba.

—Te digo la verdad. —Diego insistió—. En aquel entonces no me atrevía a decírselo a nadie, menos a ti, por miedo a que te rieras de mí o me despreciaras. Ya de por sí me odiabas...

—No es