Yacuanagua, en la madrugada, estaba inusualmente tranquila debido al incendio. Había menos tráfico en las calles y la luz de la ciudad parecía menos brillante.

Walter miraba afuera en silencio, con la mujer que más amaba en ese momento apoyándose en su hombro. Giró ligeramente la cabeza y observó el rostro de Mariana, que estaba levantado ligeramente, y su corazón no pudo evitar sentir un dolor agudo.

Miró la mano de Mariana que estaba junto a su cuerpo y, con valentía, quería cogerla, pero se detuvo justo antes de tocarla. Volvió a desviar la vista, frunciendo ligeramente el ceño, recordando las palabras que Mariana le había dicho antes.

—¿No has amado de mí ni un poco en estos siete años? —preguntó ella.

—Walter, divorciémonos —respondió Mariana.

—He amado de ti por siete años, Walter, perdí —admitió ella.

Ella admitió que había perdido. En este juego del amor, había dado todo de sí misma, pero no recibió nada. Perdió miserablemente.

Walter cerró los ojos, pensando en esto; su corazó